« Quand le monde s’écroulera dans le feu et dans le sang, quand la guerre rentrera dans les maisons, quand le frère tuera le frère, toi tu deviendras riche ! Tu vivras des aventures extraordinaires, mais tu seras riche ! »

A qui s’adresse donc cette prophétie ? A un chef d’Etat dont la puissance rejaillit sur le monde entier ? A un homme d’affaires d’envergure internationale, dont la moindre des décisions influence le cours du monde ? Non. Elle s’adresse à Siméon Nevzorof qui, en février 1917, exerce la modeste fonction de comptable dans une ville de St Pétersbourg soumise aux affres de la révolution.

Mais qui est vraiment Siméon Nevzorof ? Tour à tour comptable, directeur de tripot, propriétaire terrien, agent de renseignements, simple maquereau... il est en tout cas à l’image de notre monde : prêt à tout pour survivre et continuer à croire, à croire en sa bonne étoile et en sa richesse future. Prêt à dévaliser de pauvres gens, à abandonner amis et amantes, à tuer s’il le faut, à dépouiller des cadavres, à s’encanailler avec tout ce que la terre compte de plus vil et de plus abject. Est-il donc si méprisable ? Non. Car il est aussi victime, victime du monde dans lequel il tente de survivre, tombant sans cesse de Charybde en Scylla, tout simplement impuissant, avec pour seul espoir la prédiction d’une bohémienne. Fol espoir, mais que lui reste-t-il d’autre ? Dans ce monde sans pitié, où l’homme est un loup pour l’homme, où la vie n’est possible qu’en instigant la mort, que faire d’autre que le pauvre Siméon ? Là est toute la force d’Ibicus, poser un regard sans complaisance sur la nature humaine et son désir primal de rester en vie, parfois au détriment de celle des autres.

Autre force, celle de ses personnages. Nombreux, tous différents, ils ont un caractère, une force qui les rend à la fois crédibles et touchants : Allotchka, peintre et droguée, Rtichtchev, joueur et aventurier, Platonovitch, propriétaire terrien et escroc à la petite semaine, Liverovski, chef du contre-espionage et crapule notoire... Jamais tout à fait blancs, jamais tout à fait noirs, ils portent l’histoire de Siméon, lui qui se contente de laisser faire les choses, n’infléchissant que très rarement la course du destin. Et les femmes, ô combien importantes dans notre histoire. Qu’elles soient comtesses ou putains, ne représentent-elles pas finalement la seule ambition des hommes, eux qui de tous temps se donnent des airs dominateurs mais plient sous leur force tranquille et indomptable ?

Par cette histoire aux accents romantiques et humanistes, réfugiés derrière un déchaînement de violence à l’échelle de la folie humaine, Pascal Rabaté tire du roman d’Alexis Tolstoï un chef d’oeuvre qui, magistral, élève la bande dessinée au rang d’art majeur, reflet de l’immense créativité de l’esprit humain.

Plus encore, cette histoire, aussi riche soit-elle, ne dégagerait pas autant de puissance sans le dessin de son auteur. Il ne se contente pas d’accompagner le récit mais le complète à merveille, et chaque case est un tableau, une invitation à la contemplation et à l’émerveillement. Comment parler de ce dessin ? Je préfère me taire que me répandre en discours interminables. Aveu d’impuissance de ma part ou incapacité des mots à décrire l’art dans ce qu’il a de plus beau ? Après tout, qu’importe...

L’art de Pascal Rabaté, j’en reste convaincu, ne s’analyse pas. Il se ressent. Il se vit.