Je devais avoir une quinzaine d’années, peut-être un peu moins. Élevé à la sauce Tintin et Spirou, je me surprends à fureter dans la bibliothèque de mon père à la recherche d’autre chose. Et je tombe sur La cité des eaux mouvantes. Intrigué, j’ouvre ce vieil album déjà fort écorné et en lis les premières pages… Je termine ce volume et, ravi, me rue sur le reste de la série avec un appétit féroce. Et me voilà à refermer Les foudres d’Hypsis, l’esprit ailleurs, sûrement quelque part dans les étoiles… J’ai longtemps cru que la série se terminait par cette formidable histoire, laissant le héros, le regard tourné vers le ciel, contempler l’infini de l’espace, note mélancolique pour clore une saga qui, en science-fiction, aura entre-temps atteint des sommets, touchant à la perfection.

Quelques années plus tard, la passion de la bande dessinée m’ayant rattrapé, c’est avec étonnement que je découvre l’existence d’une suite à cette série qui m’a tant fait rêver… et c’est avec surprise que je m’aperçois que le charme n’opère plus. En cause, des histoires moins passionnantes, moins inspirées, pour une baisse de qualité qui s’accentue au fil des parutions. Désormais privés de leurs attaches, Valérian et Laureline errent dans le cosmos, de mission en mission, sans susciter chez le lecteur fidèle plus qu’une vague nostalgie. Leur histoire allait-elle suivre l’exemple de tant d’autres, et, sans être véritablement mauvaise, l’actualité proposant régulièrement bien pire, terminer dans la banalité après avoir pourtant été une référence du genre ? Christin et Mézières, en voulant ponctuer leur longue collaboration par un dernier triptyque audacieux, avaient redonné espoir. Comme ils l’avaient déjà fait à la grande époque avec les deux diptyques Métro Chatelet direction Cassiopée / Brooklyn Station - Terminus Cosmos et Les Spectres d’Inverloch / Les Foudres d’Hypsis, ils avaient pour noble intention de remettre de l’ordre dans la trame historique de la série. Et c’est d’ailleurs chose faite, comme le démontre la ligne du temps – plutôt utile tant les auteurs ont multiplié les bouleversements de l’histoire de la Terre – judicieusement placée en fin d’album.

Et pourtant… L’OuvreTemps déçoit, comme avaient déçu, dans une certaine mesure, Au bord du Grand Rien et L’ordre des pierres. Peut-être même plus encore, car, si tout s’enchaîne sans temps mort jusqu’au dénouement, jamais je n’ai ressenti ce qui m’a un jour fait vibrer. Le point noir de cet album est sans conteste la volonté des auteurs de faire défiler tous les personnages qui ont marqué la série, quitte, malheureusement, à les dénaturer. Qu’est-il advenu de Ralph, merveilleux dans ses précédentes apparitions et relégué ici au rang de simple calculatrice ? Et que dire de Sül, dont le destin tragique en faisait un héros de choix dans Les oiseaux du Maître, ne se voyant plus confier ici qu'un rôle de figurant ? Et comment ne pas se désoler en découvrant Emir, sublime dans L’Empire des mille planètes, se bornant ici à jouer les aides logistique ? La liste est longue et sans pitié. Non contents de rappeler à eux toutes ces figures d’aventures passées, les auteurs en auront également introduit de nouvelles, pas toujours très intéressantes, portant le nombre de personnages à un niveau beaucoup trop élevé et forçant le scénario à enchaîner les raccourcis et les changements de lieux. Alors oui, la fin – que je me garderai bien de dévoiler – est surprenante et plutôt bien tournée. Et oui, la cohérence de l’univers, malgré sa complexité, est inattaquable. Mais il aura fallu pour cela se coltiner des albums moyens et une fin qui tire en longueur.

N’aurait-il pas mieux valu, quitte à laisser quelques portes ouvertes, en terminer au douzième et sublimissime tome de cette série fondatrice ? C’est en tout cas ce qu’aurait aimé le gosse que j’étais et qui ne cherchait pas des réponses aux moindres questions, mais bien des histoires qui le faisaient partir loin, très loin…