Commencer par fermer les yeux. Écouter au loin les premières notes de "Lola Rastaquouère" onduler parmi de grands ensembles, froids et immobiles. Puis Lola apparaît, belle et gracieuse, prête à entrer en scène. Premiers mouvements, premiers pas de danse. Les artistes s'avancent : Renée l'écrivain, Rudy l'amoureux transi. Fin du prologue.

Les lumières s'éteignent. Que le spectacle commence. Lola et Renée courent dans les rues de Paris. Les images défilent : des bonnes sœurs chuchotent, des hommes encapuchonnés attendent, un père s'encanaille, Lola ne le reconnaît pas. Elle ouvre des portes, cherche des réponses, continue à apprendre. La nuit avance, le jour va bientôt se lever. Une lumière salutaire ? Il est temps d'ouvrir les yeux.

Était-ce un rêve ? On peut le penser, tant les événements semblent incohérents et dénués de sens. Chacun, cependant, pourra y trouver sa propre explication, reconnaître une situation familière, réagir tout simplement de façon différente. Lire Vitesse moderne, c'est accepter l'idée de ne pas maîtriser son sujet, et laisser de côté tout esprit un peu trop rationnel. C'est admettre, en fin de compte, que le lecteur s'abandonne totalement.

C'est uniquement à ce prix que la magie de l'album pourra opérer, que la folle nuit de Lola saura dévoiler tous ses charmes. L'histoire, malgré son univers onirique et fantasmatique, garde sa cohérence du début à la fin, tandis que l'auteur pose les pièges, ferme les portes, les entrouvre un instant, pour les refermer aussitôt. Comprendre n'est pas si important que se délecter de l'incompréhension, apprécier les destins qui s'entrecroisent, admirer la beauté du trait ou le mélange de couleurs. Trouver son chemin dans ce rêve chaotique devient un jeu, éviter les impasses, une obsession. C'est seulement à cet instant que le récit prendra un sens, celui qu'on voudra bien lui donner.

Nul doute que ce prix à payer risque d'en rebuter plus d'un, qui ne verront dans Vitesse moderne qu'un délire sans queue ni tête. Mais c'est aussi ce qui fait la force de ce style de récit l'absence d'indifférence. Pour les 20 ans d'Aire Libre, Dupuis a agrémenté l'ouvrage de quelques dessins inédits de Blutch en noir et blanc, une occasion unique pour ceux qui avaient loupé sa sortie initiale, en 2002.