Alcée Poivron, passionné de civilisations antiques, s’est retrouvé « bombardé » comme il dit, conservateur adjoint au musée des colonies impériales. Alors qu’une sphère olmèque, pièce aussi mystérieuse que précieuse de la collection, a disparu, il choisit de s’en remettre à Théophile Duroc, Sherlock Holmes à la française, enclin aux répliques calibrées et que le mystère ne fera pas reculer.

Vous reprendrez bien une tranche d’uchronie ? Celle-ci a le mérite de s’apprécier sans faim, tant la réécriture des évènements n’est pour le moment pas trop étouffante. L’issue de la bataille de Waterloo n’est pas celle qui figure dans nos livres d’histoire, la France apparaît comme la première puissance mondiale au début du XXème siècle et c’est un descendant de la lignée Bonaparte qui tient les rênes. Pour le moment pas de quoi s’émouvoir en hurlant au gavage. D’autant que l’enquête est agréable à suivre, conduite par un duo de personnages a priori mal assortis comme le veut la tradition. L’un, fidèle sujet de l’Empire, a un bon profil de rond de cuir, l’autre, ne crache pas sur les substances illicites et connait la faune nocturne et cachée. Leur investigation donne l’occasion de visiter les bas fonds de ce Paris, d’y découvrir un lieu de perdition aux accents asiatiques et de s’étonner, sans sursaut, de découvrir Le cri d’Edvard Munch ou de devoir se remémorer une certaine rue Morgue qu’on ne soupçonnait pas jusqu’alors capable de s’inviter sur les plans de la Capitale. Pas besoin de prendre des notes en cours de route, ni même d’apprendre par cœur le planisphère présentant le partage du monde des pages de garde pour s'y retrouver, l’écheveau défile alors que les coups d’accélérateurs et de poings sont efficacement répartis.

Dans le même ordre d’idée, le dessin a la bonne idée de ne pas trop en faire en tentant de noyer l’ambiance dans un style trop typé cyberpunk et tape à l’œil. Sans témérité, il concoure à l'ambiance générale. Les visages sont parfois trop expressifs, les yeux enfonçant notamment le clou de la situation sans aucun ménagement, tandis que les couleurs jouent un jeu dual : tantôt elles impriment une tonalité adéquate, tantôt elles mettent en exergue des éléments de décors ou des personnages qui paraissent dès lors curieusement imbriqués dans leur environnement (accessoires sur le lit d’une victime ou naïades asiatiques par exemple).

Un rouquin de trop, premier tome d’une série de trois, s’achève sur un coup de théâtre, du type de ceux qu’on trouvait il n’y pas si longtemps encore « culottés », pour conclure d'ailleurs une scène plutôt convenue. Si le procédé employé n’a plus le goût de la plus grande des audaces, l’option retenue par le scénariste incite néanmoins à prendre rendez-vous pour la suite, et découvrir « ce qui est réellement arrivé à ». Sans impatience, ni fièvre, mais l’objectif est atteint.