Le Surfeur d’argent se meurt. Naguère conférée par Galactus le dévoreur de monde, la force qui l’a préservé des rayonnements cosmiques pendant tant d’années, s’épuise. De Red Richards au professeur Xavier, de Magnéto à Stephen Strange, tous s’y sont cassé les dents mais le diagnostic est sans appel. Norrin Radd entame un ultime périple vers Zenn-la, sa planète natale. Ainsi s’achève le chemin de croix du plus tragique des héros de l’univers Marvel.

Pour conter les dernières heures de ce « Jésus Cosmique », il ne fallait rien de moins qu’un poème lyrique, une longue plainte, une élégie. Quant à l’office, qui de mieux placer pour prononcer l’oraison funèbre d’un surfeur céleste en bout de course qu’un scénariste en perte de vitesse ? La Maison des idées sait y faire. Ordonné Grand Prêtre, Joe Michaël Straczynski (Rising Stars, Midnight Nation) s’acquitte du service liturgique avec un terrible pathos. A souligner la singularité du héraut de Galactus, à tenter de le métamorphoser, à sublimer sa vie affective et son expérience, Straczynski semble pris d’une transe messianique et le cantique rythmant l’intitulé des chapitres est des plus éprouvants. Kyrie, le chapitre introductif, souligne laborieusement le début de la messe. Puis, de Sanctus, principal chant d’adoration de la religion catholique, à Agnus Dei, dédié à la victime sacrificielle vouée à expier les péchés du monde, en passant par le couplet du Benedictus, rien ne sera épargné de ce délire christique larmoyant. A moins que Marvel ne se ménage de la sorte une habile porte de sortie. Depuis les mises en scène de la mort de Superman et de Captain America, le lecteur de comics se lassait peut-être du recours systématique au subterfuge du Deus ex Machina. Une résurrection et le tour est joué ! Alléluia !

Se revendiquant de Raphaël, de Léonard de Vinci et de Michel-Ange (si, si), Esad Ribic (Loki, X-men) se devait de magnifier la prose laborieuse de son compère. Les planches décrivant l’infinité du vide spatial invitent à la contemplation et constituent souvent de superbes fresques exhortant probablement au recueillement. En revanche, les scènes resserrées, convoquant des personnages secondaires, souffrent de l’absence d’encrage. Johnny Storm se voit ainsi affublé d’une mèche du plus mauvais effet et Mary Jane Watson en perd tout sex-appeal ! Le trait très figuratif de Ribic peine à s’accommoder des détails qui auraient pu donner un peu d’épaisseur et de souffle (divin...) à une histoire en manquant cruellement.

Le Surfeur d'argent n'en finit pas de mourir et le chroniqueur d’agoniser à son chevet. De quoi relancer le débat sur l'euthanasie ?