Marco est encore sous le choc du suicide de son père. Partagé entre peine et colère, cette disparition l’affecte sans doute plus qu’il ne l’aurait cru. Le carnet de son père, journal du quotidien truffé d’évènements et d’observations anodines dans lequel il n’apparaît pas, ne facilite pas les choses. Emilie, elle, a des envies d’enfant dont il serait le père. Lui souhaite rester avec Emilie, l’enfant… Heureusement, en guise d’échappatoire, il y a ce projet de publication d’un livre de ses photos.

Le Combat ordinaire c’est à la fois source de joie et d’angoisse. Depuis qu’on sait qu’il y aura quatre rendez-vous réguliers avec Marco, c’est avec un peu de fébrilité qu’on aborde ces moments qui alternent les joies simples et les déconnades avec ces moments de gravité ou ces tranches de « vécu » qui leur répondent. Ces doutes et ces interrogations aussi, qu’il est plus facile de repousser ou de différer que d’affronter. Ces questions et ces petites preuves de lâcheté qui sont autant de tentatives de se mentir à soi-même, Manu Larcenet ne les épargne pas à son personnage et, par là-même, ni à lui-même ni au lecteur.

La petite boule qui s’était formée à la lecture des deux premiers volets, ce n’est pas l’ouverture de Ce qui est précieux qui va la faire disparaître. Les cinq premières planches poussent encore une fois à se confronter à l’exercice du livre-miroir. « Jusqu’à la fin de l’adolescence, j’ai cru que la parole était un signe de faiblesse… ». « La vie sans lui, c’est tout de même la vie ». Et il y en a d’autres de ces sentences qui, à peine énoncées, n’en finissent pas de résonner en soi.

Bien sûr, certains souriront narquoisement peut-être en dénonçant une certaine forme de facilité à manier des sentiments qui font l’unanimité. Les autres auront les tripes nouées et marqueront un, voire plusieurs temps d’arrêt pour les lire ces premières planches. Et pire, ils en redemanderont et poursuivront la lecture avec un brin de fébrilité. L’incapacité de s’ouvrir à ceux qui comptent, le refus de la maturité et des responsabilités, la difficulté d’assumer un héritage (culturel, idéologique, …), le courage – ou le manque de courage – lorsqu’il s’agit d’assumer ses travers, qui ne connaît pas ?

En habile alchimiste, Larcenet prend soin de ménager ses effets en variant les séquences. Une claque dans la gueule, un éclat de rire, un direct à l’estomac, une esquive pour mieux fuir, une condamnation. Sans qu’il soit possible de dénoncer l’utilisation d’un schéma-recette sur lequel serait artificiellement construit le récit. Pour cela il faudrait avoir quelque chose à reprocher à cette série. Là on sent plutôt une respiration qui fluctue, sujette aux hoquets parfois et au souffle court à d’autres instants. La comédie répond à l’introspection (toujours ces moments hors du temps inspirés par la voix-off qui défile sur les planches qui rassemblent les photos de Marco). Comme une pirouette de l’Auguste qui en un mouvement se change en clown blanc. Pour une partie un peu lourde (les confidences sur la guerre d’Algérie du vieil ennemi et mentor à la fois), combien de moments de grâce, tout en pudeur maquillée par le gros trait de la bouffonnerie lorsque le besoin de ne pas trop se mettre à nu se fait sentir.

Inutile de revenir sur le style de l'auteur qui déroule sa pelote de traits, tout en volutes en apparence indomptées, lorsqu’il s’agit par exemple d’illustrer la nature, qui refuse l’idée du trait droit et qui semble se méfier du langage des yeux pour toujours les dissimuler derrières des verres ou des ombres lorsqu’ils sont sur le point de vous trahir. Pour en savoir plus, les amateurs se précipiteront sur l’édition spéciale qui leur réserve dix pages supplémentaires (dessin et photos de repérages) et un DVD sur la création de l’album.

Balloté entre une farouche volonté de s’émanciper de l’univers qui nous a façonné à notre corps défendant et l’aspiration à reconnaître et revendiquer ses racines, c’est difficile d’être un homme. C’est aussi ça, le combat ordinaire ?